Flowers in the storm

Sempre dagli angoli bui e degradati della city altre mani tremanti cercavano… Tra i rifiuti, freneticamente, ogni giorno. Altra vita sospesa e raminga, altro cuore che continuava a battere in un corpo sofferente, che nascondeva sapientemente, come una coltre nera, una giovinezza dimenticata chissà dove e la cui mente era devastata da incubi alcolici e artificiali.

Ben, occhi sottili, chiari, pallido, schivo, anche lui cercava disperatamente di riempire la sua fossa di mostri e loro, nonostante i suoi inutili anche se caparbi tentativi, vi balzavano fuori… Ogni manciata di terra, ringhiata e gridata al cielo, era subito vanificata da un suo gorgo vorticoso verso il basso, come quando sulla spiaggia la sabbia non vuol saperne di rimanere compatta e scende giù, a suo piacimento. Ma se per i bambini questo non è altro che un innocente divertimento, per lui era uno sforzo doloroso, sempre più esasperante: le belve mostruose continuavano a uscire, aggrovigliandosi nella mente. Era infatti arrivato al punto di cedere, sopraffatto dalla stanchezza e dalla disperazione.

Ben non parlava, non emetteva alcun suono e non ricordava più se lo avesse mai fatto. Quando si imbatteva in bambini vocianti lungo le vie ricolme di folla, i suoni, seppure a lui familiari, gli producevano l’effetto opposto: rumori stridenti, come gessi sulla lavagna, sempre più penetranti; per non parlare del pianto dei neonati: ne era terrorizzato e, in tutti questi casi, si allontanava barcollando, come investito da un treno in corsa, il cui sibilo si incuneava sempre più forte fin dentro le sue viscere. Allora anche i suoni, i rumori del caotico e ordinario vivere cittadino finivano per causargli crisi violente, sprofondava in convulsioni tumultuose e anche per lui, gente che gli gridava addosso frasi incomprensibili e camici bianchi che lo sollevavano per portarlo via.

Anche per Ben vi erano i soliti consensi femminili nel parco, luogo per lui di fuga dal caos: vi si nascondeva, coprendosi con le foglie tra i cespugli e di notte vi si rannicchiava, nascosto nel buio e allora le lacrime risplendevano come lucciole al bagliore pallido della luna o alla luce di qualche sparuto lampione; scendevano così, sul suo viso, a ogni calar del sole, inarrestabili gocce di rugiada a nutrire quella corolla assetata di quiete.

Tom e Ben, due solitudini, due fiori spuntati per caso agli angoli opposti di una distesa di verde, oasi protettiva per loro da una distesa di male. Non si erano mai incontrati, vivevano ancora e non ne sappiamo il perché. Flebili e invisibili steli non ancora calpestati.

Se mi chiedete che età avessero, no, non saprei rispondervi: corpi ancora giovani, seppur martoriati, di una bellezza seducente e repellente al contempo, anime bersagliate dalle raffiche della vita di strada, che, come grandine, li percuoteva e trapassava in ogni istante. Anime in preda a eterna confusione, ansia, nervosismo, eccitazione e dolore, intensa sofferenza di esistere.

Così, mentre chiedo a voi, lettori ardimentosi di questo racconto, come vi immaginate i due protagonisti, permettetemi di parlare direttamente a loro due: sì, Tom, sì, Ben, sì, mi rivolgo a voi, perché solo voi sapete, sentite, siete i due giovani uomini della storia; voi, leggendo, state entrando magicamente nel libro e ne vivrete in prima persona emozioni e passioni e ve ne lascerete coinvolgere, come abbandonati in mezzo a una tempesta eccezionale e comunque rigenerante. Non sarete gli unici però: altri si sentiranno profondamente i personaggi che compariranno in seguito, ma ovviamente non posso anticipare altro.

Non mi dilungherò oltre e proseguiamo.