Baby-Lon.616

C’era qualcuno nel buio, e quel qualcuno ripeteva il suo nome.Lo distingueva chiaramente, manon riusciva a concentrarsi sul resto del testo. Odiava le filastrocche e le poesiole, e non aveva dubbi sul fatto che chi stava cantando quella stupida nenia ne fosse a conoscenza.Non le piaceva neppure l’aria attorno a sé, immobile e soffocante. Dovevascappare, subito. Facile a dirsi, i piedi non rispondevano ai comandi.Guardava i piedi, i suoi piedi, che eseguivano una danza al ritmo di quella nenia, battevano la terra, disegnavano cerchi, senza fare rumore, neanche fossero stati i piedi di un fantasma.E questo non le piaceva affatto.Sentì come un peso sulle spalle e il pelo sul collo drizzarsi. Mai avuto peli sul collo, pensò Eli. Constatarlo la raggelò, non riusciva a muovere un muscolo, il sudore le colava a grosse gocce dense sugli occhi, la vista era appannata, non riusciva a muovere le mani, non poteva sfregarsi gli occhi, non aveva più mani, erano zampe, non zampe, ma piccoli arti inutili. Era un topo o un cincillà, un roditore, e come se non bastasse, qualcuno l’aveva rinchiusa in un sarcofago.Dal buio ancora quella nenia, “Eliii, Eli, Eliii”, e i suoi piedi, quelli che erano stati i suoi piedi, continuavano a muoversi autonomamente.Sentì anche la terra tremare e davanti a lei iniziarono a scorrere le immagini di un terremoto, vide facce attonite, corpi intrappolati sotto le macerie, polvere e travi che precipitavano al suolo. Delle figure con strane divise si muovevano tra corpi e sassi.Provò a chiamarle, ma squittiva debolmente, nessuno poteva sentirla. Chiuse gli occhi e non c’erano più le macerie, non le sembrava nemmeno di essere chiusa in un sarcofago.Era buio e vedeva solo grazie alla striscia verde fosforescente dove i piedi continuavano a vagare, ma si trovava in uno spazio aperto.Era già qualcosa.Doveva concentrarsi, capire cosa ci facesse lì, come c’era arrivata. Calmare il respiro, riprendere il controllo.Serrò gli occhi e i pugni con uno sforzo immane. Inspirò, espirò. Alla sua sinistra, un rumore sordo e indistinto acquistò improvvisamente significato nella sua testa.Certo, il mare; ma era lontano e non s’infrangeva su una spiaggia, non sentiva l’acciottolio della risacca. Probabilmente sbatteva sugli scogli. Ma che importava? Si stava di nuovo perdendo tra inutili dettagli.Un alito di vento le portò alle narici un profumo aspro, che le sembrava di aver già sentito, l’aroma del legno di una pianta, forse, o le sue bacche.Tese le braccia e si rassicurò, almeno non aveva più le zampe, e forse stava riprendendo il controllo dei piedi. Sentiva l’erba viscida, una sensazione disgustosa ma consolatoria al tempo stesso: gli sforzi per ricomporsi stavano funzionando. Gli occhi si abituavano lentamente al buio, finalmente, anche se ancora non capiva dove fosse finita.Sentiva il peso di ombre sconosciute che l’avvolgevano. Le stavano trasmettendo qualcosa, non più la cantilena, ma parlavano tutte assieme, non riusciva a distinguere le parole. Assomigliava all’elenco di qualcosa, ma la lingua non le era familiare.Si ritrovò a terra, in mezzo all’erba cresciuta a dismisura, e di nuovo sentì quell’oppressione insostenibile.Intravide una figura familiare, capelli rossi, occhi allungati. Sembrava Magda, era Magda, a gambe incrociate, ascoltava le ombre che recitavanoparole sconnesse, bisbigli arcani o chissà cos’altro,ma lei assentiva, lei riusciva a capirle. Poi la vide alzarsi e discutere animatamente con qualcuno nascosto nel buio. Intuiva di essere l’argomento della discussione. Magda era dalla sua, questo era chiaro,ma non sapeva se sarebbe riuscita a spuntarla.