Le stagioni di Giaire – L’autunno del custode, volume 1

ANTEPRIMA NON EDITATA

Quando Nika finì di mangiare il pane, si voltò di nuovo verso Oliver, incuriosito. <<Mi hanno detto che i nuovi tatuaggi sulla schiena sono merito della tua recente, piccola discussione con il re…>> Oliver si alzò sprezzante. <<Tanto piccola non era.>> Era evidentemente arrabbiato e scosso. <<Mi ha fatto aprire la schiena davanti al consiglio, umiliando me e la guardia che ha dovuto eseguire l’ordine. Mi ha rinchiuso qui, ha detto che almeno avrei avuto modo di pensare a quello che ho detto e di prepararmi delle scuse pubbliche! Tu avresti dovuto vederlo, così pieno di ego e smania… non fa che mettermi alla prova e reputarmi un perdente! Nessuno è all’altezza di Auron re Albreombra! Nessuno è degno della sua corona!>> Oliver lanciò un pugnale contro l’armadio: la lama si conficcò fino all’impugnatura. Nika guardò quella povera anta di legno crivellata e si chiese se le maglie all’interno fossero ancora tutte intere. Oliver si sedette sulla panca, incurvato e senza più energia. <<Se solo mia madre fosse ancora qui…>> Il tono era spezzato, lo sguardo perso sul muro, triste e vuoto. Nika lo raggiunse e gli strinse una spalla. <<Andrà meglio.>> Lo disse quasi più a sé stesso, ma il principe annuì, sorridendogli. <<Quando sarò re, le cose saranno diverse e il mondo un posto più grande!>> Lo disse con slancio, per poi tornare in piedi, di nuovo pieno di vita. A volte i cambi di umore improvvisi di Oliver lo spaventavano: un attimo prima tuoni e fulmini, l’attimo dopo cieli tersi e fontanelle gorgoglianti. Nika sorrise e lo guardò andare trafelato verso lo scrittoio. L’amico si voltò con occhi pieni di una nuova luce e, senza alcuna cura, tolse il quadro che lo raffigurava con suo padre a cavallo. Lo lasciò cadere a terra, spaccando la cornice già rovinata. Dietro, Nika vide un insieme sproporzionato di fogli, appunti, disegni, mappe, tutto collegato da fili rossi e blu di lana. Sembrava un’opera d’arte di un ubriaco o di un folle. Guardò prima quel caos, poi Oliver, che sorrideva con tutto sé stesso, fiero del suo capolavoro. Nika scese dal letto e, sbalordito, si avvicinò. Era senza parole. Vide molti dei suoi schizzi sulle piante, copie dei suoi appunti che teneva negli erbari -ecco dove li aveva cacciati tutti i disegni che gli aveva chiesto qualche luna prima-. Vide appunti con la grafia di Oliver, ma anche tanti altri scritti in un corsivo che non riconosceva. Poi mappe su mappe, di ogni genere. Guardò il principe e, alzando le sopracciglia, fece una domanda muta. Oliver sorrise. <<So che il mondo non si ferma al limite delle nebbie o dell’arcipelago della morte. So che c’è dell’altro. Deve essere così.>> Nika scosse la testa, esasperato. Di nuovo quella storia. Incrociò le braccia al petto. <<Oliver, ti sei beccato due frustate per queste tue idee, e tu tieni tutta ‘sta roba nascosta sotto il quadro di te e tuo padre?>> Oliver lo allontanò per staccare un disegno dalla parete. Era uno schizzo di due mani a coppa che sorreggevano un mare in tempesta e un’isola dalle alte montagne. Nika lo prese: sapeva bene cos’era. Gli storici dicevano che quando il Tempo aveva distrutto tutti i mondi creati dalla vita, ovvero da Ahila, aveva incrinato il cuore alla sorella, Zhila, la Morte. La leggenda narrava che Zhila, per salvare gli uomini — ultime creature di Ahila sopravvissute — avesse raccolto le sue lacrime tra le mani a coppa e lasciato in quel mare i pezzi del suo cuore infranto. Sul più grosso era poi sorta Riarma, e sugli altri Mitravel, Isola del Faro e l’Arcipelago delle Schegge, rinominato poi “dei Relitti” perché impossibile da navigare in sicurezza. Si diceva che fosse quello il motivo per cui i mari lontani dalle coste fossero impossibili: era la Morte che li teneva al sicuro dalla fine del mondo. Nika lo guardò senza capire dove volesse andare a parare, e Oliver gli sventolò il disegno sotto al naso. <<Nika, non puoi credere che il nostro mondo sia sospeso nel nulla tra le mani di una dea dal cuore a pezzi. Dai, è ridicolo!>> Nika scosse le spalle: sinceramente non ci aveva mai pensato. <<Gli storici dicono che è così…>> Oliver alzò gli occhi al cielo <<Sì… e dicono che le Lune sono gli occhi della Morte che ci tiene al sicuro, le nebbie i suoi capelli che cadono dal cielo, e le montagne sono fredde per via del suo fiato. E che non si può risalirle perché ti fa volare via.>> Oliver scosse la testa infervorato, le guance rosse e il tono sempre più sicuro << Bella la loro semplicistica tiritera sul mondo! Giusto?! Facile pensarla come loro e per non farci mancare nulla anche una bella minaccia mistica: “chiunque osi superare le barriere della Morte viaggerà fino ai confini e lì incontrerà le sue pallide dita e il suo giudizio eterno!” un mucchio di stronzate!>> lo disse con rabbia scimmiottando la voce monotona di molti storici che lavoravano e predicavano a castello. Quella nota sarcastica e strafottente, un po’ troppo ad alta voce, gli valse un’occhiataccia da parte di Nika. Oliver lo guardò beffardo. <<Cosa? Non devo farmi sentire? Oh, fidati, mi hanno già sentito! Credi non abbia chiesto? L’ho fatto perché, per esempio, Milad non ha alcun senso! Cos’è la sua luce che ci inonda ogni mattino e dove va a finire la notte? Sai cosa mi ha risposto Alibert!? Che è l’occhio del Tempo e che viene sconfitto ogni giorno dalla Morte in un ciclo eterno!>> Nika sorrise: il capo storico di Mai, a detta di tutti, era l’uomo più saggio di Riarma. Il ragazzo scosse la testa. <<Oliver, non lo so. È questo che ci insegnano…>> Oliver piantò il disegno sul muro usando un tagliacarte. <<Quello che ci insegnano allora è sbagliato! Andiamo, la nostra storia risale a cinquecento anni fa, quando Beyron Albreombra forgiò la corona di Mai e unì tutti i Clan sotto il suo regno. Prima ci sono solo leggende, appunti qua e là. No, io non posso crederci.>>